Traduzione: Varaita, vesper90, Alle83, Arden, seanma, Giaad, Astrid, anto*.
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THE HOLLOW CROWN
Parliamo di tombe,
di vermi e di epitaffi.
Scriviamo il nostro dolore sul seno della terra,
Sediamoci per terra
a raccontare tristi storie sulla morte dei re.
RICCARDO II DI WILLIAM SHAKESPEARE
Di come alcuni siano stati deposti,
di altri uccisi in guerra,
alcuni tormentati dai fantasmi di quelli ch'essi avevano deposto,
alcuni avvelenati dalle proprie mogli,
alcuni uccisi nel sonno.
Tutti assassinati.
Giovanni di Gaunt,
vecchio e venerabile Lancaster,
hai condotto ora qui, davanti a noi, Enrico Hereford, il tuo audace figlio,
a confermare la violenta accusa recente,
che non avemmo ancora agio di ascoltare,
contro il duca di Norfolk, Tommaso Mowbray.
Sì, mio signore.
Ma dimmi, l'hai sondato bene a fondo
se accusa il duca per antico rancore,
o degnamente, come dovrebbe fare ogni buon suddito,
di fronte ad un palese tradimento?
Per quanto abbia potuto sottoporlo al vaglio sull'argomento,
ha scoperto nel duca comportamenti di qualche pericolo
rivolti a Vostra Maestà.
Allora falli venire al nostro cospetto,
faccia a faccia, e cipiglio contro cipiglio,
vogliamo udirli parlar liberamente, entrambi, accusatore ed accusato.
Giorni felici per molti anni ancora
al mio grazioso sovrano, al mio amatissimo signore!
E ogni giorno accresca la letizia di quello già trascorso,
finché il cielo, invidioso della buona sorte della terra,
non aggiungerà alla corona vostra, il titolo dell'immortalità!
Ringraziamo entrambi.
Ma uno dei due non fa che adularci,
a giudicare dalla causa per cui siete venuti qui,
ovvero l'accusa reciproca di alto tradimento.
Cugino Hereford,
quale accusa muovi al duca di Norfolk, Tommaso Mowbray?
Per prima cosa, che il cielo mi sia testimone di quel che dico!
Nella devozione di suddito amorevole,
e libero da ogni odio malsano,
compaio quale accusatore a quest'augusta presenza.
E ora a te mi rivolgo, Thomas Mowbray,
ascolta bene ciò che dico, perché di quanto dirò
ne risponderà il mio corpo quaggiù in terra o ne risponderà la mia anima divina in cielo.
Tu sei
un traditore e un miscredente:
troppo nobile per essere un traditore, troppo indegno per vivere;
giacché quanto più terso e cristallino è l'azzurro del cielo,
tanto più luride appaiono le nubi che l'attraversano.
Anzitutto, il devoto ossequio dovuto a Vostra Altezza
mi trattiene dal dare briglia e sprone al mio libero dire,
che altrimenti galopperebbe a ricacciargli in gola, raddoppiate,
codeste accuse sue di tradimento.
Mettendo da parte l'alto lignaggio dei suoi natali, io qui lo sfido,
e gli sputo contro,
e lo chiamo vile calunniatore e furfante.
Che risponde il nostro cugino all'accusa di Mowbray?
Badate a quel che dico, la mia vita proverà che è vero.
Io dico che Mowbray ha ricevuto ottomila nobili
per pagare l'anticipo alle truppe di Vostra Altezza,
e di averli trattenuti per indegni usi
da quel perfido traditore e pernicioso furfante qual è.
Affermo, inoltre,
e lo proverò nel combattimento, che
tutti quei vili tradimenti, da diciotto anni
orditi e tramati su questa terra,
traggono origine e principio dal traditore Mowbray.
E in nome del mio glorioso lignaggio,
questo mio braccio lo proverà, o che questa mia vita sia spenta!
Che vetta tocca la sua risolutezza!
Mowbray, imparziali sono i nostri occhi e orecchi.
Lui è nostro suddito, come lo sei tu.
Ti concedo di parlare liberamente e senza timore.
Ebbene,
Bolingbroke,
dal profondo del tuo basso cuore
per il falso pertugio della gola,
tu menti.
Signori così accesi dall'ira, lasciatevi guidare da me.
Purghiamo questa collera senza far scorrere sangue.
Questo prescriviamo, sebbene non siamo medico:
odio profondo incide sempre a fondo.
Dimenticate, perdonate, chiudete la disputa e riconciliatevi.
I nostri dottori dicono che questo non è mese per salassi.
Caro zio, concludiamo questa cosa laddove è cominciata.
Noi calmeremo il duca di Norfolk, tu tuo figlio.
Far da paciere s'addice all'età mia.
Figliolo getta a terra il guanto del duca di Norfolk.
E tu, Norfolk, getta a terra il suo.
Dunque, Enrico, dunque?
L'obbedienza vuole che io non debba ripetere il mio ordine due volte.
Norfolk, dammi il suo guanto!
Il leone doma il leopardo.
Sì, ma non gli muta il color del pelo.
Mio amatissimo signore,
il tesoro più prezioso che la vita mortale può dare
è un nome senza macchia.
Il mio onore è la mia stessa vita,
crescono insieme sullo stesso tronco. Toglietemi l'onore,
e la mia vita è finita.
Cugino,
getta il guanto. Inizia tu.
Dio guardi la mia anima, dal macchiarsi di un così grave peccato!
Noi non siamo nati per supplicare, ma per comandare,
e poiché non possiamo farvi tornare amici,
siate pronti a rispondervi con le vostre vite,
a Coventry, il giorno di San Lamberto.
Lì le vostre lance e le vostre spade risolveranno
la contesa gravida del vostro odio inveterato.
Maresciallo,
domandate a quei cavalieri
chi siano e cosa li ha spinti a venire qui,
abbigliati dell'armatura da guerra.
Nel nome di Dio e del Re, dite chi siete
e la ragione per cui siete venuti qui in armatura di cavalieri.
Tommaso Mowbray, duca di Norfolk, è il mio nome,
e vengo qui per l'impegno preso col mio giuramento,
per difender la mia fedeltà e lealtà
a Dio, al mio Re
e ai miei discendenti,
contro il duca Enrico di Hereford.
Per dimostrare, nel difendermi,
che egli è un traditore verso il mio Dio,
verso il mio Re e verso di me.
Enrico di Hereford, Lancaster e Derby io sono
e pronto qui in armi
per dimostrare, con la grazia di Dio e il valore del mio braccio,
che il duca di Norfolk, Tommaso Mowbray,
è un sozzo e nefasto traditore
verso il Dio dei Cieli, verso Re Riccardo e verso di me.
Pena la morte, nessuno sia così ardito o
temerario da toccare la lizza,
salvo il Maresciallo e gli ufficiali designati
a dirigere questo leale certame.
Lord Maresciallo,
lasciatemi baciare la mano del mio sovrano, e piegare il ginocchio innanzi a Sua Maestà,
perché Mowbray e io siamo come due uomini
che han fatto voto di partire per un lungo e faticoso pellegrinaggio.
Lo sfidante saluta con devozione Vostra Altezza,
e chiede di baciar la vostra mano e di prender così congedo.
Scenderemo noi stessi ad abbracciarlo.
Cugino di Hereford, come è giusta la tua causa,
così lo sia la tua fortuna in questa battaglia regale.
Addio, mio sangue,
che se tu oggi lo verserai,
noi potremo piangere, ma non vendicare la tua morte.
Che nessuna lacrima per me profani nobile pupilla,
se sarò trafitto dalla lancia di Mowbray.
Mi congedo da voi, mio caro signore,
da voi, mio nobile cugino, Lord Aumerle.
Tu,
terreno autore del mio sangue,
il cui giovane spirito in me rinato
mi solleva con raddoppiata forza
per arrivare alla vittoria sopra il mio capo,
rendi più forte, con le tue preghiere, la mia armatura.
Dio
ti assista nella tua buona causa.
Sii veloce nell'azione come il lampo.
Sii valoroso...
e vivi!
La mia innocenza e San Giorgio trionfino!
Disponete per la prova, Maresciallo, e s'incominci.
Fermi!
Fermatevi! Il re ha gettato in terra la mazza!
Che entrambi depongano gli elmi.
Avvicinatevi.
Perché il suolo di questo nostro regno non sia macchiato
dal prezioso sangue ch'esso stesso ha nutrito,
e poiché i nostri occhi hanno in orrore la vista ripugnante
di ferite scavate nella carne del vicino da spade fratricide,
e poiché pensiamo che l'orgoglio di ambiziosi pensieri
che tendono al cielo, con ali d'aquila,
vi abbia istigati,
vi bandiamo quindi dai nostri territori.
Tu, cugino Hereford, a pena della vita,
finché due volte cinque estati abbiano fatti ricchi i nostri campi,
non saluterai i nostri bei domini,
ma calcherai i sentieri dell'esilio.
Sia fatta la vostra volontà.
Deve essermi di conforto
che sole che vi scalderà qui splenderà anche su di me,
e che i dorati raggi che vi dona qui
punteranno anche su di me e indoreranno il mio esilio.
Norfolk,
per te la condanna è più dura,
e la pronuncio con qualche riluttanza:
il lento e furtivo corso delle ore non metterà fine
al limite eterno del tuo duro esilio.
"Senza ritorno", questa la sentenza disperata che io pronuncio per te, pena la vita.
Dura sentenza, mio supremo signore,
e del tutto inaspettata dal labbro della Vostra Altezza.
L'idioma appreso nei miei quarant'anni, il mio inglese nativo,
io ora dovrò lasciare.
Voi avete imprigionato la mia lingua in bocca,
sbarrato con la duplice saracinesca delle labbra e dei denti e
l'ottusa, insensibile e sterile ignoranza
sarà l'unico carceriere messo a mia sorveglianza.
Quale condanna è dunque questa, se non a una morte silenziosa,
che priverà la mia lingua di fiatare l'idioma suo natale?
E' vano implorare compassione.
Dopo la nostra sentenza, ogni lagnanza giunge troppo tardi.
Torna indietro e fai giuramento con me.
Posate le vostre mani bandite sulla nostra spada regale.
Giurate per la fedeltà che dovete a Dio,
quella dovuta a noi la mettiamo al bando con voi,
di mantenere il giuramento che vi imponiamo.
Mai non dovrete, e in ciò vi aiutino la verità e Dio,
abbracciarvi in affetto l'un per l'altro nell'esilio,
né mai rivedervi in faccia,
né mai scrivervi, né mai salutarvi, né mai riconciliare
questa cupa tempesta d'odio nutrito in patria,
né mai incontrarvi di proposito
per tramare, ordire o complottare qualsiasi delitto
contro di noi, la nostra autorità, i nostri sudditi, la nostra terra.
Giuro.
Anch'io,
di mantener l'impegno.
Norfolk,
a quest'ora, l'avesse permesso il Re,
una delle nostre anime vagherebbe nell'aria.
Confessa i tuoi tradimenti prima di lasciare questo regno.
Poiché devi andare lontano, non portarti appresso il grave peso di un'anima colpevole.
No, Bolingbroke.
Se io fui mai traditore,
che il mio nome sia cancellato dal libro della vita,
ed io bandito dal cielo, come lo sono da qui.
Ma quello che tu sei,
Dio, tu e io, lo sappiamo,
e prestissimo, temo,
il re avrà motivo di dolersene.
Zio, scorgo nello specchio dei tuoi occhi
il riflesso del tuo cuore angosciato.
Il tuo viso triste
al numero degli anni del suo esilio, ne strappa via quattro.
Sei gelidi inverni,
e tornerai dall'esilio benvenuto in patria.
Quanto tempo sta in una piccola parola!
Quattro torpidi inverni e quattro gioiose primavere
dissolti in una parola.
Tale è il fiato dei re.
Ringrazio il mio sovrano che, per riguardo a me, abbrevia
di quattro anni l'esilio di mio figlio.
Ma scarso vantaggio potrò io ricavarne,
poiché, prima che i sei anni che gli restano
rinnovino le loro lune e completino le stagioni,
la mia lucerna senz'olio e
la luce dei miei occhi, resa fioca dal tempo, saranno spente
dall'età e dalla notte senza fine.
Perché mai, zio?
Hai ancora molti anni da vivere.
Ma non un minuto, Sire, che tu possa concedermi.
Tu puoi accorciare i miei giorni col cupo dolore e strapparmi qualche notte,
ma non puoi prestarmi un mattino.
Cugino, addio.
E zio, congedati anche tu.
Lo esiliamo per sei anni,
e deve andare.
Che la necessità t'insegni a ragionare così.
Pensa che non è stato il re a metterti al bando.
Ma tu il re.
Pensa alle cose che ti sono più care,
immagina siano là dove stai per andare, e non nel luogo dal quale ti allontani.
Immagina...
che il canto degli uccelli sia musica,
che i fiori siano belle dame
e i tuoi passi null'altro che...
un'incantevole figura di danza,
poiché il dolore ringhioso è meno incline a mordere
chi se ne beffa e non ci fa caso.
Oh, chi riesce a tenere il fuoco in mano pensando al Caucaso ghiacciato?
O placare i morsi della fame semplicemente immaginando un banchetto?
O rotolarsi nudo nella neve di dicembre,
fantasticando della calura estiva? No,
la coscienza del buono acuisce il senso del cattivo.
Vieni,
vieni, figlio mio.
Ti metto io sulla strada.
Se avessi la tua età e fossi nelle tue condizioni, non resterei.
Allora, suolo d'Inghilterra, addio!
Addio, mia dolce terra.
Madre e nutrice che ancor mi sorreggi.
Dovunque io vada, di questo potrò sempre vantarmi
seppur bandito,
resto un vero inglese!
Cugino Aumerle,
fino a dove accompagnasti l'altezzoso Hereford per la sua strada?
L'altezzoso Hereford, se così lo chiamate,
l'ho scortato fino alla strada maestra e lì l'ho lasciato.
E che ti disse nostro cugino quando vi siete separati?
Addio.
Per la madonna! Se la parola "addio" potesse allungare le ore e aggiungere anni
al suo breve esilio, di "addio" ne avrebbe ricevuti a iosa.
Ma dal momento che così non è...
da me non ne ebbe neanche uno.
E' nostro cugino,
cugino.
Noi stessi l'abbiamo osservato mentre s'ingraziava la gente del popolo.
Come sembrava tuffarsi nei loro cuori, con umile e affabile cortesia.
Che spreco di riguardi tributati ai servi.
Si toglie il cappello davanti all'ostricaia!
Un paio di carrettieri gli augurano "Dio v'assista!"
e lui ricambia con una genuflessione,
e un "Grazie, compatrioti, miei cari amici".
Come se la nostra Inghilterra gli spettasse per reversione.
Beh, se n'è andato,
e con lui vanno questi pensieri.
Ora per i ribelli che tengono duro in Irlanda,
occorre trovare, mio signore, qualche urgente rimedio.
Prima che ulteriori indugi diano loro nuovi mezzi, a loro vantaggio e a scapito vostro.
A questa guerra andremo di persona.
E poiché le nostre casse si sono un po' alleggerite,
siamo costretti a dare in appalto il nostro regno.
E dai proventi trarremo i mezzi per finanziare gli affari correnti.
E se ciò non dovesse ancor bastare,
lasceremo carta bianca ai nostri delegati in patria,
i quali, una volta accertatisi quali siano i ricchi,
li tasseranno per forti somme in oro
e ce le manderanno per far fronte ai nostri bisogni.
Perciò, partiremo per l'Irlanda subito.
Che nuove, Scroop?
Il vecchio Giovanni di Gaunt è molto grave, mio signore. Un malore improvviso.
Mi ha mandato urgentemente ad implorare Vostra Maestà di andarlo a trovare.
- Dove si trova? - A Lancaster.
Ora, mio Dio, metti in mente al suo medico
di spingerlo nella fossa più presto che può!
La fodera dei suoi forzieri farà le giubbe
per vestire i nostri soldati per le guerre d'Irlanda.
Venite, signori,
andiamo tutti a trovarlo.
Preghiamo Iddio di far presto e di arrivare troppo tardi.
Verrà il Re
ch'io possa esalare l'ultimo respiro,
dando saggi consigli
alla sua irrequieta giovinezza?
Non state a tormentarvi,
e non sforzate il fiato, al suo orecchio ogni consiglio è vano.
Ma si dice che la lingua dei morenti
attiri l'attenzione come un'armonia profonda.
Dove le parole escono a fatica, raramente si parla invano,
perché chi parla con pena, dice la verità.
Sebbene Riccardo non mi ascoltò mai da vivo,
tuttavia il mio...
mesto racconto in punto di morte può forse
- scuotergli l'orecchio. - No.
E' frastornato dalla lusinga di altri suoni.
La sua...
sfrenata e furiosa
fiammata di eccessi non può durare. Poiché...
gli incendi violenti si consumano presto.
Questo superbo trono di re, quest'isola scettrata,
questa...
terra...
maestosa,
questo seggio di Marte,
questo...
secondo Eden,
un mezzo paradiso.
Questa...
fortezza che la natura si è costruita
contro ogni contagio e
minaccia di guerra.
Questa...
felice stirpe di uomini.
Questo...
piccolo mondo.
Questa gemma incastonata nell'argenteo mare,
che la protegge come un vallo o...
come il fossato di un maniero contro
l'invidia di terre meno felici.
Quest'angolo benedetto,
questa terra,
questo reame,
questa Inghilterra,
questa patria di...
anime...
così nobili,
questa cara, cara terra
è ora ceduta in affitto,
e mi viene da morire solo a dirlo,
come un...
qualsiasi podere o una comune fattoria.
L'Inghilterra, cinta dal trionfante mare,
è ora cinta di vergogna,
Come sta il nostro nobile zio Lancaster?
Come si sente il vecchio Gaunt?
Bene, quel nome si addice alla mia condizione! *(N.d.T.: gaunt=smunto)
Vecchio Gaunt davvero,
e smunto perché vecchio!
A lungo ho vegliato sull'Inghilterra dormiente.
La veglia genera magrezza e la magrezza è smunta.
La gioia di cui si nutrono alcuni padri
intendo, la vista dei miei figli, è il mio rigido digiuno.
Ed è con questo digiuno che tu mi hai reso smunto.
Può mai un infermo scherzare con tanta arguzia sul proprio nome?
Poiché tu vuoi uccidere il mio nome in me,
io prendo in giro il mio nome, grande re, per lusingarti.
Debbono forse i moribondi lusingare i vivi?
Oh, no!
Sono i vivi che lusingano chi sta per morire.
Tu,
che stai per morire, dici che mi lusinghi.
No, no.
Sei tu che muori, anche se io sono più malato di te.
Io sono in salute.
Respiro e vedo te malato.
Colui che mi ha creato sa che ti vedo malato.
Il tuo letto di morte non è altro che il tuo paese,
dove giaci, ammalato nella reputazione.
E tu...
da malato incurante quale sei,
affidi la cura del tuo corpo consacrato a quei
medici che per primi ti hanno ferito.
Mille adulatori si annidano nella tua corona,
un cerchio non più grande del tuo capo.
Dell'Inghilterra non sei più il re, ma il padrone!
E tu...
Tu, lunatico folle rimbambito,
osi, con le tue gelide prediche, far impallidir la nostra guancia,
scacciando dalla sua nativa sede il nostro sangue regale?
Ora, per la legittima reale maestà del mio trono,
se tu non fossi il figlio del padre di mio padre,
questa lingua che si rotola sciolta nella tua testa, farebbe rotolare quella testa
dalle tue spalle irriverenti!
Vivi nella tua ignominia!
Ma che l'ignominia non muoia con te.
Vi scongiuro, Vostra Maestà,
considerate le sue parole sproloqui dell'età e della malattia.
Sulla mia vita, egli vi ama e vi tiene caro come Enrico, duca di Hereford, se fosse qui.
Dici giusto. Tale è l'amore di Hereford per me qual è il suo. E così è il mio per loro.
E tutto resti com'è.
Mio signore!
Il vecchio Gaunt si raccomanda a Vostra Altezza.
Che dice?
No, nulla.
E' stato detto tutto.
La sua lingua è ora uno strumento senza corde.
Parole, vita e tutto il vecchio Lancaster ha speso.
Sia ora York il prossimo a fare bancarotta allo stesso modo.
Benché povera, la morte pone fine a ogni pena mortale.
Il frutto maturo cade per primo.
E così ha fatto lui.
Il suo tempo è finito,
il nostro pellegrinaggio è tutto da percorrere.
Perciò basta di questo. Ora,
dobbiamo sterminare quei fanti irlandesi rozzi e scarmigliati
che vivono come veleno dove nessun altro veleno può vivere tranne loro.
E poiché queste grandi imprese esigono delle spese,
confischiamo a nostro sussidio
il vasellame, le monete, le rendite e i beni mobili
che appartenevano a nostro zio Gaunt.
Fino a quando dovrò pazientare?
Oh, fino a quando la dedizione al dovere mi farà sopportare l'ingiustizia?
Sono l'ultimo dei figli del nobile Edoardo,
di cui tuo padre, il principe di Galles, era il primo.
Mai leone fu più feroce in guerra,
mai agnello più mansueto in pace, di quel giovane principesco.
Tu hai di lui il volto, uguale era il suo aspetto.
O Riccardo!
York è sopraffatto dal dolore,
altrimenti non farebbe mai confronti del genere.
- Perché, zio? Che succede? - Oh, mio signore, vi prego di perdonarmi.
Volete arraffare e stringere con le vostre mani le concessioni e i diritti
dell'esiliato Hereford?
Non è morto Gaunt? Non vive forse Hereford? Non era un giusto, Gaunt?
Ed Enrico, non vi è forse fedele?
Non meritava l'uno di avere un erede? Non è il suo erede
un figlio più che degno?
Private Hereford dei diritti e distruggerete gli statuti
e le consuetudini consacrati dal tempo. Non fate sì che il domani segua l'oggi
e che voi non siate più quel che siete.
Come potete essere re, se non per chiara e diretta linea di successione?
Ora, davanti a Dio...
se confiscate illegalmente i diritti di Hereford,
vi attirerete sul capo mille pericoli.
Perderete mille cuori ben disposti
e spingerete la mia mite pazienza a pensieri
incompatibili con l'onore e la lealtà di suddito.
Pensa ciò che ti pare.
Noi confischiamo
il suo vasellame, i suoi beni, il suo denaro e le sue terre.
Io non rimarrò qui.
Mio signore, addio.
Che avverrà dopo, nessuno può dire,
Dopodomani
partiremo per l'Irlanda, ed è ora.
E nominiamo,
in nostra assenza, nostro zio York, Lord Governatore d'Inghilterra,
poiché è giusto e ci ha sempre amato.
Domani dovremo separarci.
State allegri, il tempo che ci rimane è poco.
Bene, signori,
il duca di Lancaster è morto.
Eppure vive, giacché suo figlio è ora duca.
Solo per il titolo, non per gli averi.
Sarebbe ricco di entrambi, se la giustizia fosse rispettata.
Il mio cuore è gonfio ma dovrà scoppiare in silenzio
prima di potersi sfogare liberamente.
No, di' quel che pensi,
e che non parli mai più chi riferirà le tue parole per recarti danno.
Quel che vuoi dire riguarda il duca di Hereford?
Se è così, parla con coraggio, amico.
Pronto è il mio orecchio a sentir parlar bene di lui.
Non vi è alcun bene ch'io possa fargli, a meno che non chiami bene aver pietà di lui,
derubato e privato del suo patrimonio.
Ebbene, davanti a Dio,
è vergogna che siano fatti simili torti a lui che è principe di sangue
e a tanti altri di nobile lignaggio, in questa terra in sfacelo.
Il re non è più lui,
ma ignominiosamente sviato dagli adulatori,
e ciò di cui ci accuseranno, per puro odio contro ognuno di noi,
il re punirà severamente,
nella vita, nei figli e negli eredi.
Ha spogliato il popolo con esose tasse, e ne ha perduto l'affetto.
Ha multato i nobili per antiche dispute, e ne ha perso l'affetto.
Il re dichiara fallimento al pari di un volgar bancarottiere!
Rovina e infamia gli pendono sul capo.
Non trova denaro per queste guerre d'Irlanda, se non derubando il duca esiliato.
Suo nobile parente!
Re degenere al massimo grado!
Ma, signori,
udiamo il suono di questa terribile tempesta
eppure non cerchiamo riparo per evitare l'uragano.
Vediamo il vento sbattere violentemente sulle vele,
eppure non le ammainiamo, e periremo per incuranza.
Vediamo il naufragio che ci attende, e ormai è impossibile fuggire al pericolo.
Non è così.
Anche dalle occhiaie vuote della morte scorgo spuntare un barlume di vita,
ma non oso dire quanto sia vicina l'ora della nostra salvezza.
No. Ascoltiamo i tuoi pensieri come hai ascoltato i nostri.
Parla fiducioso, Northumberland. Noi tre siamo come un sol uomo,
e parlando fra noi, le tue parole saranno segrete come i pensieri. Orsù, coraggio!
Ecco, allora.
Da Port le Blanc, una baia della Bretagna ho ricevuto notizia
che Enrico, duca di Hereford, naviga veloce verso le nostre sponde,
e intenda a breve approdare alla nostra costa settentrionale.
Forse sarebbe già sbarcato,
se non attendesse la partenza del re per l'Irlanda.
Se dunque vogliamo scuoterci di dosso questo giogo servile,
infoltir di nuove penne l'ala ferita di questa nostra patria in declino,
riscattare da esoso pegno la corona avvilita, e dare all'augusta maestà il suo vero volto,
veloci venite con me ad incontrarlo.
Ma se vi sentite venir meno
per la paura di agire,
restate e non parlate, andrò da solo.
Ai cavalli! Ai cavalli! Questi dubbi sollevali soltanto a chi ha paura.
Se il mio cavallo reggerà lo sforzo, sarò là per primo.
Signora, Vostra Maestà è troppo triste.
Quando vi separaste dal re prometteste
di non abbandonarvi alla mestizia, che nuoce alla salute,
e di serbarvi d'umore piacevole.
Lo feci solo per compiacere il re,
non riesco a farlo per compiacere me stessa.
L'esiliato Bolingbroke ha revocato da sé l'esilio.
E con armi levate è approdato sano e salvo a Ravenspurgh.
Dio del Cielo non voglia!
- Signora, è vero, purtroppo. - Non disperate, signora.
Chi me lo impedirà?
Zio, per l'amor di Dio, dimmi parole di conforto.
Se lo facessi, tradirei il mio pensiero. Il conforto è in Cielo, e noi siamo in terra,
dove non v'è nient'altro che croci, ansie e pene.
Vostro marito è partito per vincere in terre lontane,
mentre altri vengono qui, a farlo perdere in casa sua.
A reggere il suo regno son rimasto io, ormai così vecchio che non reggo neanche me stesso.
Non so cosa fare!
Signori, volete andare a reclutare degli uomini?
Venite, cugina, mi prenderò cura di voi.
Il vento è propizio per inviare notizie in Irlanda,
ma non ne ritorna alcuna.
Raccogliere forze capaci di tener testa a quelle del nemico è davvero impossibile.
Inoltre, l'amore che ci avvicina al re
ci avvicina all'odio di quanti non lo amano.
Intendi il volgo capriccioso,
il cui amore giace nelle borse
e chi gliele vuota riempie, in proporzione, di odio mortale i loro cuori?
Da qui il motivo per cui il re è da tutti condannato.
Se è il popolo a giudicare, anche noi saremo condannati,
perché siamo sempre stati vicini al re.
Ebbene, io mi rifugerò subito nel castello di Bristol.
Verrò con te.
E tu verrai con noi?
No.
Andrò in Galles a scuotere le truppe.
Laggiù gli uomini resteranno fedeli a Sua Maestà.
Addio.
Se i presagi del cuore non sono vani,
qui ci separiamo per non rivederci mai più.
Dipende dal successo che avrà York nel respingere Bolingbroke.
Ahimè, povero duca!
Si è sobbarcato il compito di contare i grani di sabbia e prosciugare gli oceani a sorsate.
Per ognuno che combatterà al suo fianco,
altri mille fuggiranno.
Addio, per una volta,
una volta ancora e per tutte,
- e per sempre. - Forse ci rivedremo.
Mai più, temo.
Mio signore, quanto manca a Berkeley?
Credetemi, nobile signore, questi posti mi sono sconosciuti.
Queste colline alte e selvagge, questi sentieri aspri e diseguali,
rendono le miglia più lunghe e faticose.
Eppure la vostra amabile conversazione è stata come uno zucchero
che ha addolcito e reso piacevole la dura via.
La mia compagnia vale molto meno delle vostre buone parole.
Ma chi arriva qui?
Mio nobile zio!
Mostrami l'umiltà del tuo cuore, non del tuo ginocchio,
il cui omaggio è falso e ingannevole.
Mio grazioso zio...
Taci! Graziami di quel grazioso, non chiamarmi zio.
Perché i tuoi piedi esiliati e banditi hanno osato
calcare per un istante un sol grano di polvere del suolo d'Inghilterra?
Ma vi sono altri perché.
Perché hanno osato marciare così tanto sul suo pacifico grembo,
spaventando i suoi pavidi villaggi con la guerra e l'ostentazione di spregevoli armi?
Vieni forse perché il legittimo re è lontano? Ebbene, sciocco ragazzo,
il re è rimasto qui, e nel mio cuore leale sta il suo potere.
Fossi ancora padrone di tanta ardente giovinezza,
come quando il coraggioso Gaunt, tuo padre, ed io
salvammo il Principe Nero,
quel giovane Marte tra gli uomini, da migliaia di soldati francesi,
oh, allora con quale velocità questo mio braccio ti punirebbe
con il castigo degno della tua colpa!
Mio grazioso zio, fatemi capire qual è la mia colpa,
in cosa consiste e dove l'ho commessa.
Colpa della massima gravità.
Aperta ribellione e odioso tradimento.
Tu sei stato bandito dal regno,
ed eccoti qui, prima della fine della pena,
e sfidi in armi il tuo sovrano.
Quando sono stato bandito, lo sono stato come Hereford.
Ma ora ritorno, e lo faccio come Lancaster.
E nobile zio, supplico Vostra Grazia di guardare ai miei torti con imparzialità.
Siete mio padre,
poiché in voi io vedo il vecchio Gaunt.
Ordunque, padre mio,
permetterete ch'io resti un vagabondo condannato a vagare senza meta,
che vengano strappati con la forza dal mio blasone diritti e privilegi e ceduti
a spendaccioni arricchiti?
Per questo sono nato?
Se è vero che mio cugino il re è il re d'Inghilterra, allora è vero
ch'io sono il duca di Lancaster.
Avete un figlio, Aumerle, mio nobile cugino.
Se voi foste morto ed egli calpestato, avrebbe trovato in suo zio Gaunt
un padre per stanare e dare la caccia ai torti subiti.
Cosa vorreste ch'io facessi?
Sono un suddito ed invoco la legge. Mi si negano gli avvocati,
perciò sono costretto a reclamare di persona l'eredità che mi spetta di diritto.
Il nobile duca ha subito gravi soprusi.
Spetta a Vostra Grazia rendergli giustizia.
Uomini da poco si sono arricchiti grazie ai suoi beni.
Miei signori d'Inghilterra, consentitemi di dirvi questo.
Ho piena comprensione dei torti fatti a mio nipote,
e ho provato a dargli giustizia con tutto me stesso.
Ma giungere qui così, in armi,
per farsi giustizia da sé,
e aprirsi la strada per conquistare il diritto con il torto, non è lecito.
E voi che l'istigate a tanto non fate che nutrir la ribellione, e siete tutti ribelli.
Il nobile duca ha giurato di venire a riprendersi solo ciò che gli spetta,
e poiché ciò è giusto,
noi tutti abbiamo fermamente giurato di offrirgli il nostro aiuto.
Non abbia mai più gioia chi rompe tale giuramento!
Bene, bene.
Capisco il motivo delle armi.
Confesso che non posso porvi riparo, poiché il mio esercito è debole e mal equipaggiato.
Ma se potessi, in nome di Colui cui devo la vita,
vi arresterei tutti e vi costringerei in ginocchio
a implorare la sovrana pietà del re.
Ma siccome non posso,
sappiate che io rimarrò neutrale. Perciò, addio.
Ma dobbiamo convincere Vostra Grazia a venire con noi al castello di mio padre,
per rivedere quelle terre che devo di nuovo poter chiamare mie.
Né come amici, né come nemici per me,
posso accogliervi.
E' inutile ch'io mi prenda cura di cose per le quali non c'è più cura.
Mio signore, siamo qui da dieci giorni e a stento abbiamo tenuto insieme i nostri uomini
e del re non abbiamo ancora notizie.
Perciò ci scioglieremo.
Addio.
Rimani ancora un giorno, fidato gallese.
Il re ripone in te tutta la sua fiducia.
Si crede che il re sia morto.
Non rimarremo.
Le piante di lauro nel nostro paese sono tutte appassite,
e le meteore spaventano le stelle del cielo,
la pallida luna getta sguardi sanguigni sulla terra,
e smunti profeti van sussurrando tremendi mutamenti,
gli uomini ricchi sono mesti,
e i malfattori danzano e saltano,
gli uni per paura di perdere quel di cui godono,
gli altri con la speranza di profittar dell'ira e della guerra.
Questi segni preannunciano la morte o la caduta dei re.
Addio.
I nostri uomini sono tutti fuggiti,
certi che Riccardo, il loro re,
sia morto.
Ah, Riccardo,
nella mia mente rattristata, vedo la tua gloria come una stella cadente
che precipita dal firmamento su questa vile terra.
Il tuo sole tramonta lacrimoso nel basso occidente,
testimone dell'approssimarsi di tempeste, sciagure e scompigli.
Gli amici sono fuggiti per servire i tuoi nemici,
e la fortuna si rivolge tutta contro il tuo bene.
Bushy e Green, non voglio tormentare le vostre anime,
poiché presto si dovranno separare dai vostri corpi,
rinfacciandovi troppo le vostre vite infami, perché non sarebbe caritatevole.
Pure, per lavarmi le mani del vostro sangue, qui, in presenza di questi uomini,
dirò alcune delle ragioni che vi condannano a morte.
Avete corrotto un principe,
un sovrano regale,
un gentiluomo per nobiltà di nascita e d'aspetto,
l'avete reso infelice e del tutto sfigurato.
In un certo senso, con le vostre ore peccaminose,
avete causato un divorzio tra lui e la sua regina,
rotto l'uso del talamo regale,
e macchiata la bellezza del volto d'una leggiadra regina
con lacrime scorse dagli occhi, provocate dai vostri turpi inganni.
Io stesso,
principe per dono di nascita,
vicino al re nel sangue
e nell'affetto, finché non m'avete messo in cattiva luce con lui,
ho chinato il capo sotto il peso delle vostre calunnie
e ho sospirato il mio
alito inglese a nubi straniere,
mangiando l'amaro pane dell'esilio,
mentre voi divoravate i miei domini,
cambiavate la natura dei miei parchi ed abbattevate le mie foreste,
strappavate dalle mie finestre lo stemma del mio casato,
cancellavate ovunque la mia impresa, non lasciando alcuna traccia di me,
tranne la stima degli altri uomini e il mio sangue,
a mostrare al mondo che sono un gentiluomo.
Per questo e altro ancora,
assai più del doppio di questo,
vi condanno a morte.
Fateli condurre al patibolo e nelle mani del carnefice.
E' più gradito il colpo della morte a me
che Bolingbroke all'Inghilterra.
Signori,
addio.
No! No!
Il mio solo conforto
è che il Cielo accoglierà le nostre anime
e tormenterà l'ingiustizia con le pene dell'inferno!
Via, andiamo,
miei signori.
Vostra Grazia, che impressione fa l'aria
dopo esser stato sballottato dal mare grosso?
Non potrei sentirmi meglio di così. Piango per la gioia
di ritrovarmi ancora nel mio regno.
Cara terra, con la mano ti saluto,
anche se i ribelli ti feriscono con gli zoccoli dei loro cavalli.
Come una madre, a lungo lontana dal figlio,
al rivederlo gioca con lui teneramente, tra il pianto e il riso,
così, piangendo e ridendo, ti saluto, o mia terra,
e ti rendo omaggio con le mie mani regali.
Mia dolce terra, non nutrire il nemico del tuo sovrano,
e non appagare con le tue dolcezze l'ingordigia dei suoi sensi bestiali,
ma lascia che i tuoi ragni che succhiano il tuo veleno
e i rospi dal passo pesante, si pongano sulla sua via
e intralcino i piedi infidi
che ti calpestano con passi usurpatori.
Dà pungenti ortiche ai miei nemici
e, quando dal tuo grembo strappano un fiore,
mettigli a guardia, ti prego, una vipera in agguato.
Signori, non ridete di questa mia supplica a cose prive d'anima.
Questa terra diverrà sensibile e queste pietre si riveleranno soldati armati
prima che il legittimo re vacilli sotto i colpi di questa turpe ribellione.
Non temete, mio signore.
Quel potere divino che v'ha fatto re saprà conservarvi re, a dispetto di tutto.
Intende dire, mio signore, che siamo troppo svogliati,
mentre Bolingbroke, profittando della nostra sicurezza,
diventa più forte e grande, radunando danaro e truppe.
Cugino scoraggiante,
non sai tu che, quando l'occhio indagatore del cielo si cela
dietro il nostro globo e va a illuminare l'altro emisfero,
ladri e predoni errano e vagano in giro non visti?
Ma che,
quando, risorgendo da sotto l'orizzonte,
infuoca le superbe cime dei pini ad oriente
e dardeggia i suoi raggi sulla tana di ogni colpevole,
gli omicidi, i tradimenti e ogni detestabile peccato,
appaiono spogli e nudi,
tremando alla vista di se stessi?
Così, quando questo ladro
questo traditore,
Bolingbroke,
che ha gozzovigliato nella notte
mentre noi vagavamo agli antipodi,
ci vedrà sorgere sul nostro trono, a oriente,
i suoi tradimenti appariranno, arrossendogli il volto.
Neanche tutta l'acqua dell'aspro mare burrascoso
può lavar via il crisma di un re consacrato.
Per ogni uomo costretto da Bolingbroke
a levare le pericolose spade contro la nostra corona aurea,
Dio, per il suo Riccardo, ha al soldo celestiale
un angelo glorioso.
E allora,
se gli angeli combattono,
i deboli mortali son costretti a soccombere,
perché il Cielo protegge sempre il giusto.
Benvenuto, mio signore.
Quanto distante è il vostro esercito?
Né più vicino né più lontano di questo debole braccio, mio grazioso signore.
Lo sconforto mi guida la lingua
e non mi lascia parlar d'altro che di disperazione.
Nobile signore, temo che un giorno di ritardo
abbia annuvolato tutti i vostri giorni felici sulla terra.
Richiamate la giornata di ieri,
ordinate al tempo di retrocedere, e avrete dodicimila combattenti.
Oggi,
oggi è un giorno infausto e tardivo,
vi distrugge la gioia, le amicizie, le fortune, e l'autorità,
perché tutti i gallesi, udendo della vostra morte, son passati con Bolingbroke,
o si sono dispersi o son fuggiti.
Coraggio, mio signore!
Perché impallidite tanto?
Poc'anzi sul mio volto trionfava il sangue di ventimila uomini, e adesso son fuggiti.
E finché altrettanto sangue non ritornerà,
non ho forse ragione di essere pallido e smorto?
Tutti quelli che tengono alla loro salvezza fuggono dal mio fianco,
perché il tempo ha macchiato il mio orgoglio.
Coraggio, mio signore!
Ricordatevi chi siete.
Avevo dimenticato me stesso.
Non sono forse il re?
Il nome del re non vale forse quanto ventimila altri nomi?
Armati! Armati, nome mio!
Un meschino suddito tenta di colpire la tua grande gloria.
Non statevene a fissar la terra,
voi, favoriti del re. Non siamo in alto?
E alti siano anche i nostri pensieri.
So che mio zio, York, ha truppe sufficienti per servirci.
Ma chi arriva qui?
Salute e felicità al mio signore,
più di quanto non possano dire le mie parole intonate ad angoscia.
Il mio orecchio è aperto e il mio cuore preparato,
il peggio che tu possa annunciarmi è la perdita di cose terrene.
Di', il mio regno è perduto?
Ebbene, non era che un cruccio,
e che perdita è liberarsi di un cruccio?
Bolingbroke s'affanna per diventare grande quanto noi? Più grande non lo sarà.
I nostri sudditi si ribellano? A questo non possiamo por rimedio.
Vengono meno alla fede in Dio, non solo in noi.
Annuncia pure dolore, distruzione, decadimento e rovina.
Il peggio è la morte, ed essa sa sceglier la sua ora.
Sono lieto che Vostra Maestà sia così ben preparata a ricevere notizie di sciagure.
Come un giorno tempestoso fuori stagione,
così straripa, straboccando gli argini, la furia di Bolingbroke
coprendo la vostra terra spaventata di duro, corrusco acciaio
e di cuori più duri dell'acciaio.
I vegliardi hanno ferrato i crani calvi contro Vostra Maestà.
Ragazzi con voci femminili cercano di fare la voce grossa
e infilano le membra femminee in pesanti e rigide armature
per combattere la vostra corona.
Giovani e vecchi si ribellano,
e tutto va peggio di quanto non sappia dirvi.
Che cosa è accaduto di Bushy?
Dov'è Green?
Se avremo la meglio, pagheranno con la testa!
Son sicuro che han fatto pace con Bolingbroke.
E' proprio vero, mio signore, hanno fatto pace con lui.
Oh, furfanti!
Vipere!
Siate maledetti senza possibilità di redenzione!
Cani pronti a far festa a chiunque!
Serpenti scaldati col mio sangue, che mi mordono il cuore!
Giuda, ognuno di loro! Peggio di Giuda!
Hanno voluto far pace?
Per questo, che il terribile inferno faccia guerra alle loro anime perse.
Ritirate le maledizioni scagliate contro le loro anime.
Hanno fatto pace offrendo la testa, non la mano.
Bushy e Green sono morti?
Sì.
Entrambi decapitati a Lancaster.
Dov'è il duca mio padre con le truppe?
Non importa dov'è.
Nessuno mi parli di conforto.
Parliamo di tombe,
di vermi
e di epitaffi.
Facciamo della polvere la nostra carta e, con occhi che piovono lacrime,
scriviamo il nostro dolore sul seno della terra.
Designiamo gli esecutori e parliamo di testamenti.
Anzi, neanche questo,
perché, cosa possiamo lasciare se non il nostro corpo deposto a terra?
I nostri domini, la nostra vita, tutto,
è di Bolingbroke.
E nulla possiamo dir nostro, se non la morte
e quel piccolo pugno di terra sterile
che servirà da calco e da coperchio alle nostre ossa.
Per amor di Dio, sediamoci per terra
a raccontare tristi storie sulla morte dei re.
Di come alcuni siano stati deposti,
di altri uccisi in guerra,
alcuni tormentati dai fantasmi, di quelli ch'essi avevano deposto,
alcuni avvelenati dalle proprie mogli, alcuni uccisi nel sonno.
Tutti assassinati.
Perché, entro il cavo della corona
che cinge le tempie mortali di un re,
la Morte tiene la sua corte.
E là siede, la beffarda,
a farsi scherno della sua maestà e irriderne la pompa,
concedendogli un breve respiro,
una piccola parte sulla scena,
in veste di monarca,
in cui lui si fa temere e uccide con gli sguardi,
infondendogli boria e vanità,
come se questa carne, le cui mura avvolgono la nostra vita,
fosse di bronzo inespugnabile.
E, dopo averlo così lusingato, in ultimo arriva lei e, con uno spillino,
perfora il muro del suo castello e...
addio,
re!
Copritevi il capo.
E non fatevi beffe, con solenni riverenze, di chi è fatto solo di carne e sangue.
Gettate via il rispetto, le tradizioni,
le formalità e le cerimonie,
perché sino ad ora mi avete mal compreso.
Vivo di pane, come voi.
Sento le necessità,
provo dolore,
ho bisogno di amici.
Soggetto a tutto questo, come potete dire che sono un re?
Mio signore, i saggi non siedono mai a piangere le loro sciagure, ma
cercano immediatamente di prevenire le cause del pianto.
Mio padre ha truppe.
Chiedete a lui.
E fate di queste membra un solo corpo.
I tuoi rimproveri sono giusti.
Superbo Bolingbroke, vengo
a rendere colpo per colpo, e sarà quello il giorno del destino.
Compito facile riconquistare quel che è nostro.
Di' Scroop, dov'è mio zio con le sue truppe?
Parla dolcemente, amico, se pur traspari amaro nell'aspetto.
Gli uomini giudicano dall'aspetto del cielo come sarà la giornata.
Così dal mio occhio spento e cupo,
potete capire quanto di più grave la mia lingua ha da dirvi.
Farei la parte del torturatore a raccontarvi poco alla volta il peggio che c'è da dire.
Vostro zio York si è unito a Bolingbroke,
tutti i vostri castelli a nord si sono arresi.
A sud i vostri nobili sono accorsi da lui, armi e bagagli.
Hai detto abbastanza.
Sii maledetto anche tu, cugino, che mi hai distolto
dal dolce sentiero verso la disperazione che avevo imboccato.
Che dici ora?
Quale conforto abbiamo ora?
Per il cielo, odierò in eterno chiunque mi parli ancora di conforto!
Andiamo al castello di Flint.
E là languirò.
Un re schiavo del dolore, al dolore regale deve arrendersi!
Una parola ancora, mio signore.
Mi fa doppiamente torto
chi mi ferisce con le lusinghe della sua lingua!
Congedate i miei seguaci.
Che lascino...
la notte di Riccardo...
per il radioso giorno di Bolingbroke.
Dunque, s'arrende o no, questo castello?
Il castello è presidiato dagli uomini del re, che ne sbarrano l'accesso, mio signore,
Del re? Ma come? Là dentro non c'è alcun re!
Sì, mio buon signore, c'è un re.
Re Riccardo alloggia tra quelle mura di calce e pietra,
e sono con lui Lord Aumerle, Bagot, Sir Stephen Scroop,
ed un alto prelato, chi sia non ho potuto sapere.
Probabilmente il vescovo di Carlisle.
Nobile signore,
andate ai ruvidi bastioni di quell'antico castello,
con una bronzea tromba comunicate
alle sue rovinate orecchie il segnale d'invito a parlamento, dicendo:
Henry Bolingbroke,
inginocchiato, bacia la mano a re Riccardo
e alla sua augusta persona manda l'omaggio della sua sudditanza e sincera lealtà.
Vengo qui, ai suoi piedi, a deporre armi ed armati, a patto che
che il mio bando sia revocato
e che le mie terre mi siano restituite senza condizione.
Altrimenti,
userò il vantaggio della forza
bagnerò questa polvere estiva con il sangue
che pioverà dalle ferite degli inglesi uccisi.
Ma quanto sia lontano dall'animo di Bolingbroke
che una tale tempesta vermiglia inondi il fresco grembo verde
della terra del biondo re Riccardo,
il mio umile omaggio devotamente lo mostrerà.
Andate e proclamate quest'annuncio.
Mi pare che io e re Riccardo dovremmo scontrarci con furia non meno terribile
di quella degli elementi di fuoco e acqua,
quando il loro urto tonante squarcia il nuvoloso volto del cielo.
Sia egli il fuoco,
io sarò l'arrendevole acqua.
Sia sua la collera, mentre io sulla terra
farò scrosciare la mia pioggia.
Sulla terra e non su lui.
Marciamo.
Osserviamo con che piglio ci accoglie re Riccardo
Guardate, guardate.
Siamo stupiti.
A lungo abbiamo atteso
di veder il tuo ginocchio piegarsi riverente,
perché credevamo d'essere il tuo legittimo re.
E se è così, come osano le tue giunture dimenticare
di rendere il loro doveroso ossequio alla nostra presenza?
Nessuna mano di sangue e d'ossa può tenere in pugno il nostro sacro scettro,
senza commettere sacrilegio, usurpazione o ruberia.
Seppur tu pensi che, sul tuo esempio,
abbiano tutti strappato l'anima loro dalla nostra,
lasciandoci impotenti e privi di amici, sappi, tuttavia,
che il mio padrone, Dio onnipotente,
va reclutando per noi tra le sue nuvole
interi eserciti di pestilenze!
Ed esse colpiranno i vostri figli non ancor nati, e neppur concepiti,
di voi che alzate contro il mio capo le vostre mani di vassalli
e minacciate la gloria della mia preziosa corona.
Dite a Bolingbroke,
perché mi sembra sia laggiù in attesa,
che ogni suo passo su questa mia terra è un rischioso tradimento.
Egli viene ad aprire il testamento purpureo di una guerra sanguinosa,
ma prima che la corona cui aspira si posi sul suo capo,
diecimila capi sanguinanti di figli di madre
deturperanno il fiore del volto d'Inghilterra,
tingeranno di indignazione scarlatta il virgineo pallore della sua pace,
ed irroreranno l'erba dei suoi pascoli di fedele sangue inglese.
Il Re dei cieli non voglia che il re nostro signore
sia aggredito da una guerra civile e incivile.
Il vostro tre volte nobile cugino Enrico Bolingbroke,
vi bacia umilmente la mano,
e giura, sull'onorata tomba,
che racchiude le ossa del vostro regale avo,
e sulla mano sepolta dell'ardimentoso Gaunt,
e sul proprio valore e onore,
che la sua venuta qui non ha altro scopo che rivendicare i suoi diritti ereditari.
Northumberland,
riferisci che il re replica così:
il suo nobile cugino
è benvenuto qui,
e tutte le sue giuste richieste
saranno accolte senza contestazioni.
Ci abbassiamo, vero cugino?,
a mostrarci così umili e ad esprimerci in termini così cortesi.
Dovremmo richiamare Northumberland, sfidare il traditore, per poi morire?
No, mio buon sovrano,
Conviene combattere con parole amichevoli,
finché il tempo ci porti degli amici, e gli amici il soccorso delle loro spade.
Oh, Dio, oh Dio!
Che questa mia lingua, che pronunciò contro quel superbo la temuta condanna del bando,
la revochi ora con parole dolci!
Se fossi grande quanto il mio dolore,
o meno grande del mio nome!
Potessi dimenticare chi sono stato, o scordare cosa sono costretto a essere ora!
Orgoglioso cuore mio, ti gonfi?
Ti darò libertà di battere,
giacché i nostri nemici sono liberi di battere sia me che te.
Northumberland torna dopo aver parlato con Bolingbroke.
Che deve fare il re adesso?
Sottomettersi?
Il re lo farà.
Farsi deporre?
Il re si rassegnerà.
Devo perdere il titolo di re?
Vada anche quello, nel nome di Dio!
Darò i miei gioielli per una corona di rosario
il mio sontuoso palazzo per una cella da eremita,
i miei calici cesellati per una ciotola di legno,
i miei sudditi per un paio di santi scolpiti, ed il mio gran regno per una piccola tomba.
Una tomba piccola piccola.
Una tomba oscura.
Mi farò seppellire sotto il selciato d'una via maestra,
una delle più battute dove a ogni ora i piedi dei sudditi calpestino la testa del loro re,
perché sul mio cuore calpestano ora che sono vivo.
E una volta sepolto perché non calpestarmi il cranio?
Aumerle, tu piangi, mio sensibile cugino.
Faremo il cattivo tempo con le nostre lacrime disprezzate.
I nostri sospiri appiattiranno il grano estivo
e porteranno la carestia a questa terra ribelle.
O ci trastulleremo con le nostre disgrazie,
e gareggeremo a chi versa più lacrime? Così, ad esempio,
farle cadere sullo stesso punto,
fino a scavare due fosse nella terra.
E lì seppelliti, si scriverà:
"Qui giacciono due parenti
che si scavarono la tomba con le lacrime dei loro occhi."
Un tal dolore non farebbe colpo?
Bene, bene, capisco.
Ho parlato a vanvera e tu ridi di me.
Potentissimo principe,
mio Lord Northumberland,
Che dice re Bolingbroke?
Mio signore, vi aspetta per parlarvi,
compiacetevi di scendere.
Giù, giù scendo,
come un Fetonte splendente, che non riesce a domare i cavalli recalcitranti.
Nella bassa corte?
La bassa corte dove i re si riducono tanto in basso,
da accorrere all'appello dei traditori a render loro omaggio.
Nella bassa corte?
Scendere?
Giù, nella corte.
Giù, il re.
Perché stridono i gufi
quando dovrebbero levarsi a cantare le allodole?
Fate largo tutti!
E mostrate a Sua Maestà il dovuto rispetto.
Mio grazioso signore.
Buon cugino, umili il tuo principesco ginocchio,
se permetti alla bassa terra di insuperbire baciandolo.
Preferirei che il mio cuore sentisse il tuo affetto,
che il mio occhio vedesse questo ossequio che non gradisce.
Su, cugino, su.
Il tuo cuore è su, lo so.
Almeno alto fin qui,
anche se il tuo ginocchio è basso.
Mio grazioso signore, vengo solo a chiedere quel che è mio.
Il tuo è tuo,
e tuo sono io,
e tutto il resto.
Siate mio, mio signore veneratissimo,
poiché il mio fedele servizio meriterà il vostro affetto.
E ben lo meriti.
Ben meritano di avere,
coloro che conoscono il modo più deciso e sicuro di ottenere.
Dammi la mano, zio.
No, asciugati gli occhi.
Le lacrime mostrano l'affetto, ma difettano dei rimedi.
Cugino, sono troppo giovane per essere tuo padre,
ma tu sei vecchio abbastanza per essere mio erede.
Quel che vorrai, io ti darò, e volentieri, anche.
Perché dobbiamo fare ciò che forza vuole.
Partire per Londra, non è così cugino?
Sì, mio buon signore.
Dunque non posso dire di no.
Quale gioco inventeremo, qui in questo giardino,
per scacciare il triste pensiero che mi opprime?
Danziamo, mia signora.
Le mie gambe non trovano diletto in nessuna misura,
quando il mio povero cuore non conosce misura nella pena.
Perciò, fanciulla, niente danze.
Qualche altro gioco.
Potremmo raccontar storie, mia signora.
Di dolore o di gioia?
L'uno e l'altra, mia signora.
Nessuna delle due, fanciulla.
Allora canterò, mia signora.
E' bene che tu ne abbia motivo.
Ma mi daresti molto più piacere
se piangessi.
Posso anche piangere, se vi fa bene.
Vai, tu,
e come un boia,
taglia le teste di quei rami cresciuti troppo in fretta,
che sembrano troppo alti in questa nostra comunità.
Nel nostro governo, tutti devono essere uguali.
Perché dovremmo mantenere leggi, forme e giuste proporzioni,
quando il nostro giardino cinto dal mare, l'intero paese, è pieno di erbacce,
i suoi fiori più belli soffocati,
gli alberi da frutto non potati, le siepi rovinate, le aiuole in disordine,
e le erbe salutari ricoperte dai bruchi?
Taci!
Colui che ha permesso questa disordinata primavera
è giunto anch'egli al suo autunno.
Le erbacce, che il suo ampio fogliame ha ben protetto,
e che sembravano sorreggerlo mentre invece lo divoravano,
sono state estirpate, radici e tutto, da Bolingbroke.
Intendo i favoriti del re, Bushy e Green.
- Cosa? Sono morti? - Sì, sono morti.
E Bolingbroke ha catturato il re dissipatore.
Che peccato che non abbia curato e coltivato la sua terra, come noi questo giardino!
Noi, quand'è stagione,
incidiamo la corteccia,
per timore che, essendo piena di linfa e sangue, si rovini.
Avesse fatto anche lui come noi coi grandi uomini ambiziosi,
questi avrebbero potuto vivere sino a dar frutti di zelo ed egli a gustarli.
Che dici? Credi che il re sarà deposto?
Umiliato lo è già e verrà deposto.
Tu!
Come osa la tua rozza e aspra lingua dar voce a queste sgradevoli notizie?
Quale Eva,
quale serpente, ti ha suggerito di far cadere una seconda volta un uomo maledetto?
Perché dici che re Riccardo è stato deposto?
Osi tu,
che sei poco più che terra, predire la sua caduta?
Parla, miserabile!
Perdonatemi, mia signora,
provo poca gioia nel diffondere tali notizie, eppure quel che dico è vero.
Re Riccardo si trova nella potente stretta di Bolingbroke.
Le loro fortune sono state pesate,
sul piatto del vostro signore non c'è che lui,
mentre sul piatto del grande Bolingbroke,
oltre a lui stesso, ci sono tutti i pari d'Inghilterra, e
con questo vantaggio fa pendere la bilancia ai danni di re Riccardo.
Correte a Londra, e vedrete voi stessa.
Non dico nulla di più di quanto sanno tutti.
E io devo essere l'ultima a saperlo?
Andiamo, mia dama, andiamo,
ad incontrare a Londra il re di Londra nel suo dolore.
Sarei nata per questo?
Per ornare col mio triste volto il trionfo del grande Bolingbroke?
Giardiniere,
per avermi dato queste notizie così dolorose
pregherò Dio di non far crescere mai le piante che innesti!
Povera regina!
Gran duca di Lancaster,
vengo a te da parte di Riccardo ormai privato delle sue piume,
che, spontaneamente, ti nomina suo erede.
Ascendi al trono d'Inghilterra come suo successore,
e lunga vita a Enrico,
quarto re di tal nome.
Nel nome di Dio,
salirò al trono regale.
Per carità. Dio non lo voglia!
Volesse Dio che alcuno in questo nobile consesso,
fosse nobile abbastanza per giudicare onestamente il nobile Riccardo!
Quale suddito può giudicare il proprio re?
E chi, di quanti siedono qui, non è suddito di Riccardo?
E può l'immagine della maestà di Dio,
il suo capitano, il luogotenente, il vicario da Lui eletto,
consacrato, incoronato, da tanti anni insediato nel trono,
esser giudicato da un suddito inferiore, e in sua assenza?
Dio, non permettere che in terra cristiana anime battezzate
commettano una sì brutale, empia, oscena azione!
Io parlo ai sudditi, suddito anch'io, ispirato da Dio,
così audacemente in difesa del proprio re,
il signore di Hereford qui presente, che voi chiamate re,
è un immondo traditore del re del superbo Hereford.
E se lo incoronerete, ecco la mia profezia.
Il sangue degli inglesi concimerà questa terra,
e i posteri gemeranno per questa turpe azione.
La pace andrà a dormire con i turchi e gli infedeli,
e in questa culla di pace,
guerre tumultuose armeranno fratelli contro fratelli,
e casata contro casata dello stesso sangue.
Disordine, orrore,
paura e ribellione qui dimoreranno,
e questa terra sarà chiamata campo del Golgota
e dei teschi umani.
Oh, se farete sollevare questa casa contro quest'altra,
sarà la più funesta divisione che mai cadrà su questa terra maledetta!
Bella perorazione, signore!
E noi, in premio della vostra fatica, vi arrestiamo per alto tradimento.
A voi, mio signore di Westminster, l'incarico
di prenderlo in custodia fino al processo.
Conducete qui Riccardo,
che abdichi alla presenza di tutti,
così procederemo senza sospetti.
Ahimè,
perché sono chiamato a comparire davanti a un re,
prima che abbia scosso da me i pensieri regali con i quali regnavo?
Non ho ancora imparato l'arte di insinuare,
adulare, inchinarmi e piegare le ginocchia.
Date almeno il tempo al mio dolore d'insegnarmi tale sottomissione.
Le facce di questi uomini però le ricordo bene.
Non erano miei?
Non gridavano, un tempo, "Evviva" al mio indirizzo?
Giuda fece lo stesso con Cristo.
Ma egli fra dodici trovò la fedeltà in tutti tranne che in uno.
Io in nessuno tra dodicimila.
Dio salvi il re!
Nessuno dice "amen"?
Tocca a me far da prete e chierico?
Bene allora, amen!
Dio salvi il re!
Anche se non sono io.
Amen lo stesso,
se il Cielo crede che io lo sia.
Per che faccenda mi si è chiamato qui?
Per ripetere quell'offerta che di tua libera scelta
la stanca tua maestà ha già compiuto,
la consegna del titolo regale e della corona
a Enrico Bolingbroke.
Dammi la corona.
Ecco qui, cugino,
afferra la corona.
Ecco, cugino,
da questa parte la mia mano, da codesta la tua.
Questa corona d'oro adesso
è come un profondo pozzo
con due secchi che si alternano nel riempirsi,
uno vuoto, che danza nell'aria,
l'altro, non visto, in fondo, colmo d'acqua.
Il secchio che sta giù, colmo di lacrime, sono io,
che delle mie pene m'abbevero, mentre tu sei quello che sale in alto.
Credevo che foste disposto ad abdicare.
Alla corona, sì, ma le mie pene sono sempre mie.
Con la corona, mi cedete una parte delle vostre cure.
Le tue cure, in alto, non liberano le mie quaggiù.
La mia cura è la perdita di cure, ora che non ne ho più.
La tua cura è l'acquisto di altre cure, avute con nuove cure.
Le cure che do, me le tengo, anche se le ho date via,
esse appartengono alla corona, ma restano ancora con me.
Siete d'accordo a ceder la corona?
Sì.
No.
No, sì.
Perché non debbo essere più nulla,
quindi niente no,
perché la cedo a te.
Attento ora a come mi disfaccio.
Tolgo via dal mio capo questo peso,
dal mio cuore l'orgoglio del potere.
Con le mie stesse lacrime mi lavo l'olio della sacra unzione,
con le mie stesse mani consegno la corona.
Con la mia stessa lingua
rinnego il mio potere consacrato.
Con la mia stessa voce sciolgo tutti i giuramenti di fedeltà.
Ripudio ogni fasto e dignità regale.
Che Dio conceda a me, che non ho nulla,
di non dolermi di nulla,
a te rallegrarti di tutto,
poiché tutto hai ottenuto.
Possa tu vivere e sedere a lungo sul trono di Riccardo,
possa presto Riccardo giacere in una fossa nella terra.
Dio salvi re Enrico,
dice lo spodestato re Riccardo,
e gli conceda molti anni radiosi.
Che altro resta?
Nient'altro,
solo che leggiate queste accuse e i gravi crimini
commessi da voi e dai vostri seguaci contro la dignità e gli interessi del paese,
affinché, confessandoli, possano tutti
giudicare che siete stato deposto per validi motivi.
Debbo farlo?
Devo proprio disfare il groviglio delle mie debolezze?
Gentile Northumberland,
se i tuoi crimini fossero scritti in un registro,
non ti vergogneresti, in questo illustre consesso,
di darne lettura?
Se lo facessi, vi troveresti un punto odioso,
là dove si parla della deposizione d'un sovrano.
Anzi, voi tutti qui, che siete qui fermi a fissarmi,
mentre la mia miseria mi tormenta,
anche se alcuni di voi, come Pilato, se ne lavano le mani
mostrando un'apparente pietà, come Pilato,
mi avete consegnato alla mia amara croce,
e non c'è acqua che laverà via il vostro peccato.
Mio signore, non indugiate, leggete questo documento.
I miei occhi sono pieni di lacrime, non riesco a vedere.
Eppure queste lacrime salate non li accecano abbastanza
da non poter vedere un branco di traditori.
Anzi, se volgo gli occhi su di me,
mi scopro traditore come gli altri,
perché ho dato qui in nome della mia anima il consenso
a spogliare d'ogni pompa il corpo di un re.
Ad avvilire la gloria, ad asservire la sovranità,
a ridurre un superbo monarca a suddito, e la sua maestà a contadino.
- Mio signore… - Non tuo signore, tu superbo e offensivo,
né signore di alcuno.
Non ho più un nome, né un titolo,
No, persino il nome che mi fu dato al fonte battesimale è usurpato.
Ahimè, che giorno terribile è mai questo,
che io, con tanti inverni sulle spalle,
non sappia più con che nome chiamarmi!
Oh, fossi almeno una parodia di re, un re fatto di neve,
e dissolvermi in mille gocce d'acqua al calore del sole di Bolingbroke!
Buon re,
grande re,
eppure non grandemente buono,
se la mia parola vale ancora qualcosa in Inghilterra,
consentile di ordinare di portare qui subito uno specchio
che mi mostri quale faccia ho, ora che...
la sua maestà ha fatto bancarotta.
Qualcuno di voi vada a prendere uno specchio.
Leggete questo foglio, finchè non arriva lo specchio.
Demonio, mi tormenti prima che scenda all'inferno!
Non insistete oltre, Lord Northumberland.
- Il popolo non sarà soddisfatto. - Sarà soddisfatto.
Leggerò quanto basta
quando vedrò il vero libro dove sono scritti tutti i miei peccati,
vale a dire me stesso.
Datemi lo specchio, è in esso che leggerò.
Nessuna ruga più profonda ancora?
Il dolore ha inferto così tanti colpi su questo mio viso,
e non ha lasciato ferite più profonde?
O specchio adulatore,
tu mi inganni!
Era questo viso il viso
di colui che ogni giorno manteneva sotto il suo tetto diecimila uomini?
Era questo il viso
che, come il sole, faceva chiudere gli occhi a chi lo osservava?
Questo il viso che divisò tante pazzie
e fu infine svisato da Bolingbroke?
Una fragile gloria splende su questo viso.
E come la gloria, fragile è il viso!
Infatti eccolo,
ridotto in cento pezzi.
Nota, silenzioso re, la morale di questo gioco,
quanto presto il mio dolore ha distrutto il mio viso.
L'ombra del vostro dolore ha distrutto l'ombra del vostro viso.
Dillo ancora.
L'ombra del mio dolore!
Vediamo...
è proprio vero,
il mio dolore è tutto dentro, e queste maniere esteriori di lamentarsi
sono solo ombre del dolore invisibile che cresce in silenzio
nell'anima torturata.
Qui sta l'essenza,
e ti ringrazio, re,
per la tua grande munificenza,
che mi dà non solo le cause dei miei lamenti, ma m'insegna il modo
anche di lamentare quelle cause.
Chiedo ancora una grazia, e poi me ne andrò e non ti importunerò più.
La otterrò?
Di' quale, caro cugino.
"Caro cugino"?
Sono più grande di un re;
poiché quando ero re i miei adulatori non erano altro che sudditi,
e ora che sono un suddito
ho qui un re come adulatore.
Se sono tanto grande, non ho bisogno di supplicare.
- Tuttavia chiedi. - E otterrò?
Otterrai.
Allora permettimi di andare.
- Dove? - Dove vorrai,
purché lontano dalla tua vista.
Orsù, qualcuno di voi lo conduca alla Torre.
Oh bene!
Conduca?
La condotta di voi tutti è da lestofanti,
che così in fretta salite al trono per la caduta di un vero re.
Fissiamo solennemente la nostra incoronazione per mercoledì prossimo.
Signori,
preparatevi.
Il re passerà da questa parte.
Abbiamo assistito qui a un doloroso spettacolo.
Il dolore deve ancora venire. I bambini non ancora nati
sentiranno le trafitture di questo giorno come una spina nelle carni.
Santi sacerdoti,
non c'è un piano
per cancellare dal regno questa macchia perniciosa?
Vedo la vostra fronte carica di scontento,
il cuore di dolore e gli occhi di lacrime.
Venite da me a cena, e vi esporrò
un piano che darà a tutti noi giorni felici.
Piano.
Ma guardate, o piuttosto non guardate
come appassisce la mia bella rosa!
Non unirti al dolore, cara donna, non farlo,
per affrettare la mia fine.
Impara, anima buona,
a pensare allo splendore passato come a un sogno felice,
dal quale ridestandoci, la verità di ciò che siamo ci mostra solo questo:
io sono compagno d'armi, cara, della spietata necessità,
e lei ed io saremo alleati fino alla morte.
Cosa?
Il mio Riccardo è mutato e indebolito
tanto nell'aspetto che nella mente?
Bolingbroke ha deposto il tuo intelletto?
E' entrato nel tuo cuore?
Buona regina di un tempo,
preparati ad andare in Francia. Pensa che sia morto e che qui ora tu stia prendendo,
dal mio letto di morte, il tuo ultimo commiato.
Impara, nelle tediose notti d'inverno, a sedere accanto al fuoco
con buoni vecchi,
a farti raccontare storie di tempi tristi da lungo trascorsi,
e prima di dare la buonanotte, per ricambiare la loro tristezza,
racconta la mia lamentevole storia
e manda a letto in lacrime chi ascolta.
Mio signore, dovete andare dritto alla Torre.
E, signora, sono stati dati ordini per voi.
Dovete partire per la Francia con la massima rapidità.
Northumberland,
scala di cui l'ambizioso Bolingbroke si serve per salire al mio trono,
il tempo non invecchierà di molte ore prima che questo immondo peccato, maturando,
scoppi marcio come un bubbone.
Penserai che, anche se lui dividesse il regno e te ne desse metà, che è troppo piccolo,
per l'aiuto datogli per conquistarlo tutto. E lui penserà che tu, che conosci il modo
per insediare un re illegittimo, saprai trovare ancora,
per poco incitamento che tu ne abbia,
un altro modo per farlo precipitare a capofitto dal trono usurpato.
La mia colpa ricada sulla mia testa,
e con questo sia finita qui.
Prendete congedo e separatevi.
Due volte divorziato! Malvagi, voi violate un duplice matrimonio,
tra me e la mia corona, e poi tra me e la mia sposa.
Lascia che sciolga con un bacio il giuramento tra te e me.
Eppure no, perché con un bacio fu stretto.
Separaci, Northumberland.
Esiliateci entrambi, e mandate il re con me.
Sarebbe in un certo senso amorevole, ma scarsamente diplomatico.
Allora lasciate che vada dove va lui.
Mio signore,
non mi avevate detto che mi avreste raccontato il resto?
Allora, come dissi,
il duca,
il grande Bolingbroke,
montò su un focoso e fiero destriero.
Con andatura lenta ma maestosa teneva il passo,
mentre tutti gridavano: "Dio ti salvi, Bolingbroke!"
Avreste pensato che le finestre stesse parlassero,
tanti erano gli occhi avidi di giovani e vecchi
che attraverso i battenti dardeggiavano i loro sguardi desiderosi sul suo viso.
Ahi, povero Riccardo!
Dov'era nel frattempo?
Come in un teatro,
gli occhi degli spettatori,
dopo che un attore favorito esce di scena, sono rivolti noncuranti a chi entra dopo,
aspettandosi che le sue chiacchiere siano noiose,
proprio così, o con molto più disprezzo,
gli occhi della gente sogguardavano il nobile Riccardo.
Nessuno gridava: "Dio lo salvi!"
Anzi, sul suo capo consacrato, non facevano che buttargli polvere,
che con tanta dolce tristezza lui si scrollava di dosso,
che se Dio non avesse, per qualche suo alto disegno, indurito i cuori degli uomini,
si sarebbero dovuti per forza intenerire.
Ma c'è la mano del Cielo in questi eventi,
e ora siamo sudditi giurati di Bolingbroke.
- Figlio mio, Aumerle. - Che novità da Oxford?
Giostre e tornei?
Per quel che ne so, mio signore, sì.
Sarai lì, immagino.
Se Dio non l'impedisce, è mio proposito esserci.
Che sigillo è quello?
Come? Impallidisci?
Fammi vedere lo scritto.
- Mio signore non è niente. - Allora non importa chi lo vede.
Mi voglio sincerare.
Fammi vedere lo scritto.
Supplico Vostra Grazia di scusarmi,
è una cosa di poco conto, che, per qualche ragione, vorrei non fosse vista da nessuno.
Che, per qualche ragione, signore,
intendo vedere.
- Temo. - Cosa dovreste temere?
Ragazzo, fammi vedere lo scritto.
Vi supplico, scusatemi. Non posso mostrarlo.
Mi voglio sincerare. Fammelo vedere, ho detto.
Tradimento!
Infame tradimento!
- Cosa succede, mio signore? - Ehi! C'è qualcuno?
Sellate il mio cavallo! Datemi gli stivali, vi dico!
- Cosa succede? - Zitta, sciocca donna!
Non starò zitta. Cosa succede, Aumerle?
Cara madre, tranquillizzati. Non è nulla cui non possa rispondere con la mia povera vita.
- Rispondere con la vita? - Andrò dal re.
Aumerle? Povero ragazzo, sei sconvolto.
Dammi gli stivali, ti dico.
Ebbene, York, che vuoi fare?
Non vuoi nascondere l'errore del tuo stesso sangue?
Abbiamo altri figli? O abbiamo la possibilità di averne?
Una dozzina di loro qui ha fatto la comunione
e a turno hanno messo per iscritto di uccidere il nuovo re.
Lui non sarà uno di loro. Lo terremo qui, e allora che valore avrà questo per lui?
Fosse venti volte mio figlio, lo denuncerei.
Se tu avessi urlato per lui nel parto come ho fatto io, saresti più misericordioso.
Ma ora so cosa pensi.
Sospetti che sia stata infedele al tuo letto e che lui sia un bastardo, non tuo figlio.
Dolce York, dolce marito, non pensare una cosa simile.
Egli ti assomiglia come può assomigliarti un uomo!
Togliti di mezzo!
Vagli dietro, Aumerle!
Sali sul suo cavallo. Galoppa a tutto sprone e arriva dal re prima di lui,
e chiedigli perdono, prima che lui ti accusi.
Io non resterò molto indietro.
Via, corri!
Chi arriva?
Che vorrà nostro cugino con quegli occhi stralunati e lo sguardo di un pazzo?
Dio salvi Vostra Grazia.
Supplico la Vostra Maestà
di concedermi udienza in privato.
Ritiratevi, e lasciateci qui soli.
Allora permettetemi di chiudere a chiave,
perché nessuno entri finché non avrò finita la mia storia.
Ti è concesso.
Mio signore, state attento.
Avete un traditore alla vostra presenza.
Furfante, ti renderò innocuo.
Fermate la vostra mano vendicativa. Non avete motivo di temere.
Mio signore.
Aprite la porta o sfonderò!
Cosa succede, zio? Parla.
Esaminate questo scritto, e conoscerete il tradimento
che l'affannosa corsa mi impedisce di rivelare.
Io mi pento. Non leggetevi il mio nome lì dentro.
Il mio cuore non era complice della mia mano.
Lo era, furfante, prima che la tua mano lo scrivesse.
L'ho strappato dal petto del traditore, re.
La paura, non l'amore, detta il suo pentimento.
O odiosa, risoluta e temeraria congiura!
O padre leale di un figlio traditore!
Il tuo eccesso di bene si converte in male.
E la tua piena generosità saprà scusare
questa macchia mortale nel tuo figlio traviato.
Se salvate a lui la vita, uccidete me. Facendogli la grazia del respiro,
lasciate che viva il traditore, e l'uomo leale sia messo a morte.
Oh, mio signore, per l'amore di Dio, fatemi entrare!
Chi grida così ansiosamente con voce supplichevole?
Una donna.
E vostra zia, grande re. Sono io.
Aprite la porta.
Una mendicante che mai prima mendicò e mendica ora.
Questa nostra scena da cosa seria che è, si muta ne "La mendicante e il re"!
Mio pericoloso cugino, fa entrare tua madre.
So che viene a intercedere per il tuo crimine odioso.
O re, non date ascolto a quest'uomo dal cuore duro.
Chi non ama il proprio sangue non può amare nessuno.
Tu, donna forsennata, che ci fai qui?
I tuoi vizzi seni alleveranno un altro traditore?
Dolce York, sii paziente.
- Ascoltatemi, gentile signore. - Alzati, buona zia.
Non ancora, vi supplico. Per sempre camminerò sulle ginocchia
finché non mi darete la gioia di perdonare il mio figlio colpevole.
Mi unisco alle preghiere di mia madre, e piego le ginocchia.
Contro loro due, io piego le mie ginocchia leali.
Sventura vi coglierà se accorderete la grazia.
E' seria la sua supplica?
Guardatelo in faccia.
I suoi occhi non versano lacrime. Le sue preghiere sono per celia.
Le sue parole escono dalla bocca, le nostre dal cuore.
- Buona zia, alzati. - No, non dite "alzati".
Dite prima "perdono" e poi "alzati".
Non ho mai desiderato tanto di udire una parola come ora.
Dite "perdono", re.
Che la pietà vi insegni come,
la parola è breve, ma non tanto breve quanto dolce.
Nessuna parola sta bene sulla bocca d'un re, come "perdono".
Buona zia, alzati.
Non supplico per alzarmi,
supplico solo per il perdono.
Lo perdono,
come Dio perdonerà me.
O felice successo di un ginocchio piegato!
Tuttavia tremo dalla paura. Ditelo ancora.
Con tutto il mio cuore,
lo perdono.
Siete un dio in terra.
Ma per il nostro fedele vescovo e l'abate,
con tutto il resto della cricca
la distruzione sarà presto alle loro calcagna.
Buon zio,
provvedi a mandare forze adeguate a Oxford, o ovunque siano questi traditori.
Non vivranno in questo mondo, ma li prenderò solo se saprò dove sono.
Zio...
addio.
Anche a te, cugino, adieu.
Tua madre ha ben pregato.
Dimostrati fedele.
Vieni, figliolo mio degenerato.
Prego che Dio faccia di te un uomo nuovo.
Non hai osservato il re
e quello che ha detto?
"Non ho amici che vogliano liberarmi di questa paura vivente?"
Non ha detto così?
L'ha detto due volte,
e ha insistito due volte, non è vero?
Sì.
E dicendolo, ti guardava fissamente,
come a dire
"Vorrei che fossi tu l'uomo disposto a liberarmi il cuore da questo terrore",
intendendo il re nella Torre.
Forza... andiamo.
Siamo gli amici del re,
e lo libereremo dal suo nemico.
Studio come potrei mettere a paragone
questa prigione in cui vivo con il mondo fuori.
E poiché il mondo è popolato e qui non vi è creatura all'infuori di me,
non posso farlo.
Ma a forza di batterci sopra, ci riuscirò.
Devo pensare alla mia mente come femmina, e all'animo come maschio,
che insieme diano vita a una generazione continua di pensieri
e che questi pensieri popolino questo piccolo mondo.
I pensieri che tendono all'ambizione fantasticano prodigi impossibili:
come queste deboli unghie possano aprire un varco attraverso le costole di selce
di questo duro mondo,
le scabre mura della mia prigione,
e, poiché non vi riescono, morire nel loro orgoglio.
I pensieri che tendono all'accettazione
si lusingano dicendosi
che non sono i primi schiavi della fortuna né saranno gli ultimi,
come sciocchi mendicanti
che, messi in ceppi, trovano rifugio a quell'umiliazione
nel pensiero che in ceppi molti già ci sono stati e altri ci dovranno stare.
E in questo pensiero trovano un certo sollievo,
trasferendo la propria malasorte sulle spalle di chi ne ha sofferto una simile prima.
E io così recito, da solo, la parte di diversi personaggi
nessuno soddisfatto.
Talvolta sono re,
e allora il tradimento mi fa desiderare di essere mendicante.
E tale divengo,
ma poi l'opprimente penuria mi convince che stavo meglio quando ero re,
e torno re e poco dopo immagino di essere deposto
da Bolingbroke, e d'un colpo non sono più nulla.
Ma chiunque io sia,
né io né alcun altro uomo che uomo sia,
sarà mai contento di nulla,
finché non troverà pace nell'essere nulla.
Sento della musica?
Andate a tempo,
Come è sgradevole la dolce musica
quando non si tiene il tempo e si rompe la misura!
E' così anche nella musica della vita umana.
Ho sciupato il tempo,
e ora il tempo sciupa me.
Questa musica mi fa impazzire. Che non suoni più,
perché anche se ha aiutato i pazzi a ritrovar la ragione,
con me, sembra far impazzire i savi.
Tuttavia sia benedetto chi me la dà,
perché è segno d'amore,
e l'amore per Riccardo
è un gioiello raro in questo mondo colmo di odio.
Salve, principe reale!
Grazie, nobile pari.
Chi sei?
E perché vieni qui
dove nessuno viene se non quel triste tizio
che mi porta il cibo per mantenere in vita la disgrazia?
Ero un povero stalliere della tua stalla, re,
quando tu eri re,
e, a gran fatica, ho ottenuto il permesso
di vedere in faccia il mio antico reale signore.
O, mi straziò il cuore
vedere per le strade di Londra il giorno dell'incoronazione
Bolingbroke cavalcare il barbero roano,
quel cavallo che tu tante volte hai montato,
quel cavallo che io, con tanta cura, strigliavo.
Montava il barbero?
Dimmi, amico gentile, come si comportò con lui?
Superbo, come se sprezzasse il terreno.
Superbo di portare Bolingbroke sulla groppa?
Quel brocco ha mangiato il pane dalla mia mano reale,
questa mano l'ha insuperbito accarezzandolo.
Perché non volle inciampare?
Perché non è caduto a terra?
Giacché la superbia deve pur cadere, e rompere il collo
di quell'uomo superbo che ne usurpò il dorso.
Perdonami, cavallo!
Perché me la prendo con te,
se tu, creato per farti governare dall'uomo, sei nato per portare?
Non sono nato cavallo, eppure porto la soma come un asino,
speronato, infastidito,
e fiaccato dal caracollante Bolingbroke.
Se mi ami, è tempo che tu te ne vada.
Che c'è?
Furfante, la tua mano mi tende lo strumento della tua morte!
Vatti a trovare il tuo posto all'inferno!
Salve, che nuove?
Prima di tutto, auguri d'ogni bene alla vostra consacrata maestà.
L'altra notizia è che ho spedito a Londra
le teste di Oxford, Salisbury, Blunt e Kent.
Ti ringraziamo per i tuoi servizi.
Mio signore, da Oxford ho spedito a Londra,
le teste di Bagot e di Sir Stephen Scroop.
I tuoi servizi, Willoughby, non saranno dimenticati.
Il gran cospiratore, l'abate di Westminster,
ha reso il suo corpo alla tomba!
Ma qui c'è Carlisle vivo.
Carlisle,
questa è la tua condanna:
scegli un luogo segreto, un posto più degno di quello che hai ora,
è lì allieta la tua vita.
Così vivendo in pace,
morirai distante dalle lotte,
perché anche se sei sempre stato mio nemico,
ho visto in te nobili scintille d'onore.
Racchiusa in questa cassa vi presento
la vostra paura sepolta.
Qui, senza respiro, giace il più potente dei vostri maggiori nemici,
Riccardo di Bordeaux,
che io ho portato qui.
Aumerle,
non ti ringrazio,
perché con la tua mano fatale hai commesso un'azione ignominiosa,
che ricadrà sulla mia testa
e su tutta questa illustre terra.
Mio signore, dalla vostra bocca,
ebbi quest'ordine.
Non ama il veleno chi del veleno ha davvero bisogno,
e io non amo te.
Anche se desideravo la sua morte, odio l'assassino,
e amo chi è stato assassinato.
Signori, vi assicuro che il mio animo è pieno di dolore, al pensiero che...
si dovesse sprizzar sangue
per farmi grande.
Venite, piangete per ciò di cui io piango,
e indossate subito le tristi gramaglie.
Farò un viaggio in Terra Santa,
per lavare il sangue dalla mia...
colpevole mano.
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